Au venit zilele de vară, cînd nu mai ştiu ce e cu mine: sînt plantă sau animal?, zile tăiate de trenuri mixte ( oh, toate călătoarele sînt în pielea goală, au bilete portocalii - portocaliul e o culoare onirică! - ascunse în bucle ) , zile cu plopi adînciţi în aer ca nişte fîntîni, zile de rut bestial. Şi în toată această fericire, inspecţii peste inspecţii ( ştiţi cine e de vină! ). Ieri o anchetă: doi tipi graşi veniţi cu maşina, politicoşi, purtînd pălării de paie şi genţi subţiri, plini de subtilităţi grosolane. Azi aştept o inspecţie banală, sîmbătă alta.
*
Aflu din ziare că se pregăteşte o a III-a Conferinţă pe ţară a scriitorilor. Ce va fi?
*
Atunci cînd m-ai luat la G.L., pe sală, l-am întîlnit pe Mazilescu. Am vorbit ceva, ştergîndu-mi sudoarea de pe fălci; mi-a promis că-mi trimite "Versurile". I-am spus că nu mi le va trimite. Am avut dreptate.
*
Un tratament aflat acum cîteva zile: la rană, ca să se prindă, se pune măduvă de falcă de porc . ( Altul, pe care mi se pare că ţi l-am transmis. Cînd te doare burta îţi lipeşti un indigou cu miere de albină pe locul recalcitrant şi-ţi trece.)
*
În ultimul timp, cam de vreo doi ani, citesc foarte greu proză, nu-mi mai place. În schimb mă încîntă critica! şi poezia, dar mai rar.
*
Scămoşilă stă în tufe de flori ceasuri întregi şi atacă puii de găină. Are o privire criminală şi un miorlăit ancestral. Doina îl piaptănă şi îi dă dulceaţă cu trandafiri.
*
În curînd vor înflori crinii. Nu ştiu de ce, pe crini îi suspectez de onanism.
*
Am impresia că în tristeţe intră şi o doză foarte mare de incultură.( După cum vezi, am trecut la panseuri - citesc moraliştii francezi.)
*
Mă gîndesc mereu cînd