Viaţa mea nu e în mine,

Viaţa mea e pe hîrtie.

Inima nu-mi bate, scrie

Sufletu-n litere fine

Sau groase şi colţuroase,

Încîlcite, neciteţe.

Ochiul, ca să le răsfeţe,

Se uită lin prin mătase

La ele şi nu pricepe,

Pricepe, nu-i vine-a crede

C-a strivit un flutur verde

Cînd încet pleoapa îşi lasă.

Viţa mea nu e în mine,

Ci în roua grea şi moale

A minunii ce începe,

În păduri mari de răşine,

Sub rochia largă-n poale,

De la coapsele matale

Îmbrăcate cu aţică

Umedă, la o adică....

Viaţa mea nu e în mine,

Viaţa mea e pe hîrtie.

Inima nu-mi bate, scrie

Sufletu-n litere fine

Sau groase şi colţuroase,

Încîlcite, neciteţe.

Ochiul, ca să le răsfeţe,

Se uită lin prin mătase

La ele şi nu pricepe,

Pricepe, nu-i vine-a crede

C-a strivit un flutur verde

Cînd încet pleoapa îşi lasă.

Viţa mea nu e în mine,

Ci în roua grea şi moale

A minunii ce începe,

În păduri mari de răşine,

Sub rochia largă-n poale,

De la coapsele matale

Îmbrăcate cu aţică

Umedă, la o adică....