Nu mai am baie acasa. Se lucreaza. Acum doua saptamani, muncitorii mi-au spus ca termina intr-o saptamana. Fac dus rar, la prieteni. Spal haine rar, in Regie, cu 3 lei incarcatura. Stiu, nu va intereseaza. Era doar un preambul, ca sa intelegeti ce-am cautat eu la frizeria Frizebad marti seara.
Eram netuns, nebarbierit si nespalat pe cap de 3-4 zile. Mi-am adus aminte ca, pe Regina Elisabeta, undeva in apropierea intersectiei cu Calea Victoriei, e o frizerie al carei nume ma amuza de fiecare data cand o vad: Frizebad. M-am intrebat mereu cam cat de prost pot sa tunda oamenii de-acolo. Urma sa aflu.
Am intrat, deci, in frizerie, insotit de o fata care a avut ghinionul sa fi acceptat in prealabil sa ma insoteasca la tuns. Era singura fata din incapere. In rest, vreo zece frizeri asezati pe doua randuri si (aproape toti) cu parul alb. Ba mai mult, toti semanau intre ei si, parca, aduceau putin cu doctorul Ciomu. Sau o fi fost doar imaginatia mea. Pana si zgomotul foarfecelor era uniform.
Pana si clientii semanau intre ei: niste tipi ferchezuiti trecuti binisor de 40, poate chiar de 50 de ani. Toti cu freze atat de vechi incat uitandu-te la ei iti aminteai filme clasice. Uite-l pe asta, zici ca-i Clark Gable in Gone with the Wind. Uite-l pe Martin Sheen in Apocalypse Now. Sau uite cum ar fi aratat James Dean daca ar fi trait pana la 50 de ani.
In fine, ma asez pe scaun. “Cum va tund?”, ma intreaba frizerul Ciomu. Mi-e rusine sa-i dau orice directiva care ar indica faptul ca mi-as dori o tunsoare care sa nu fi fost la moda in anii’70. Nici prin gand nu mi-a trecut sa aduc vorba de masina de tuns. “Cum vreti dumneavoastra, da’ mai scurt decat acum”, ii zic. Ma tunde atent, batraneste, taind cate putin la varfuri.
Dupa jumatate de ora, inca tunzand, Ciomu ma intreaba daca n-as vrea sa ma si barbiereasca. Aoleo, imi z
