Am găsit acel loc magic în care dacă intri, la orice oră, simţi cum îţi încremeneşte limba de la ceas: Poşta Română.
Un oficiu al Poştei Române e acel loc absolut fantastic în care dacă ai păşit cu ochii închişi, poţi auzi cum îşi freacă aripioarele între ele o herghelie de greieri masculi în căutare de partenere. Imprimantele Epson torc matricial pe două, uneori pe trei voci, andante, o simfonie de cifre. Un singur rând tipărit pe factura ta la lumină durează cât o veşnicie mai scurtă. Dar, cu ochii închişi fiind, poţi simţi dâra de tuş pe care acele imemoriale, aceste relicve ieşite drept din garajul lui Gutenberg în plină epocă a laserului, o lasă pe rola de hârtie subţire, găurită în părţi. Dacă-ţi îngădui o mică plăcere şi rămâi în continuare ferecat la ochi, vei avea impresia că eşti într-o pădure. Un pădurar bătrân cu toporul lui bont şi cu pana de la pălărie roasă de vreme loveşte surd la rădăcina unui stejar. Bum! Bum! Bum! Fiecare factură, scrisoare, colet, recomandată trebuie ştampilată fix de două ori. Casieră şi client. Mesele vechi trosnesc, dar nu se predau sub loviturile aprige cu cadenţă de metronom ale doamnelor cu coc îmbrăcate în albastru. În exact acelaşi loc, fantastic tărâm, odată ce-ai deschis ochii şi priveşti în jur ai făcut un pas în spate de măcar 30 de ani. În tot haosul dinăuntru te miri că o scrisoare a reuşit să ajungă în căsuţa ta poştală. Un perete lung te desparte pe tine, pensionarul, de cea în mâna căreia stau cupoanele tale. Un perete jumătate lambrisat, jumătate din sticlă cu vorbitoare tăiate oval, ca la farmaciile vechi. Trei ghişee. E alegerea ta la care te aşezi, dar îşi asumi riscul să mai iei o dată coada de la capăt daca l-ai nimerit pe cel greşit. Să vă spun ceva, odată intrat pe tărâmul magic al Poştei, îmbătrâneşti. La orice oră ai merge, e plin de pensionari. Iar pensionarii se mişcă greu. Îşi scapă buletinul