Un meteorit a izbit Pământul. Undeva în Ural, în nemărginita Rusie. S-au cutremurat casele, geamurile s-au făcut ţăndări. Totul s-a hâţânat. Câteva sute de nenorociţi zac acum în spital. Răniţi şi speriaţi. Reporterii transmit frenetic de la faţa locului. Unii, mai norocoşi, au prins niscaiva imagini cu ucigaşul în serie. Producţia de celofan a explodat brusc. O cer ferestrele  rămase văduve în dârdora iernii. Putin a ordonat o anchetă. Sobru şi ferm, ca întotdeauna. Să moară de dragul lui orice mujic înţărcat cu vodcă. Vor fi luate la refec Luna şi stelele. Soarele însuşi va fi chemat la interogatoriu. I se va pune lampa în ochii de foc şi i se vor smulge unghiile. Burjuiul de la Kremlin va iscodi criminalistic Universul. Rakeţii s-au îngrijorat  şi ei. Cecenii la fel. O fi vreun semn de reunificare ? Între  timp, o minge fierbinte, cu coadă zbanghie, zboară prin California. Obama stă deja cu degetul  pe butonul  valizei cu maimuţe. Dacă marţienilor li s-a năzărit să cucerească omenirea ? În saloanele de la Casa Albă e zarvă mare. Se caută la repezeală alţi gemeni. Să fie aruncaţi în aer. Pentru efecte scenice şi emoţionale. Din raţiuni  superioare de stat, desigur.  Mai încolo, în birourile cazone de  la Pentagon, se dă cu banu'. Care  colţ  al clădirii să fie aruncat în  aer. Strategii militari  căliţi prin Afganistan şi Irak  fumează la trabuc şi ciopârţesc hărţi. Fumul e gros şi înecăcios. De aceea contururile ţărilor desenate se zăresc anevoie. Ca să  nu le  încurce, generalii yankei îngroaşă graniţele şovoielnice cu pulbere de puşcă. Oricum, de toţi se  alege praful. Şi pulberea. Aşa se zice la noi. La ei, In God we trust.  Cu o condiţie însă: să fie scrijelit numele Atotputernicului pe hârtia de dolar. Visul american îl are pe-o parte pe Washington, iar pe cealaltă pe Dumnezeu. Căci dolarul  e visul lor. Odată ce traversează oceanul, visul devine coşmar. Dobâ