Hai, e misto! Se baga carne noua de cod rutier. Supermisto cod! O s-o belim multi, se vor scoate tot smecherii. Pai, vreo trei zile vor fi politisti in intersectii, trimisi de sefi la depunctat, dupa care, hai, nene, sta politistul la un rezon si el, deoparte.
Trei zile...hai, trei luni! Sa-mi amintesc ca cea mai tare chestie, care a lasat urme pe cerebelul soferului pina azi, a fost chestia cu centura. Ca te oprea si te belea, dar si aia a durat trei luni. Si acum circula fara centura si Dumnezeu si ma-sa si dracu cu copiii. E, asta e misto in tara care se cheama Bucuresti, unde se aplica legile cit sa ne dam virili prin birouri.
Dupa un timp, noul cod rutier va fi vechi, putred si ingropat. Caci, ce vrea rominul nu e decit viata: sa se invecheasca orice lege, orice cod, orice muiere, ca sa le tradeze, calce cu voie de la justificare. Ba, boule, fii dracului un timp serios, ca trec toate. A trecut Eminescu, darminte codul rutier.
Injuram la Brincusi si ni-l verticalizam prin casa cu coloana lui cu tot din virful careia susura o cascaduta, darminte sa ne aia pe cod. Drumul e liber baieti! Moarte nounascutului! La tara, in catunele unde politistul se arde cu o buruiana in cerul gurii cu primarul, cetatenii de vaza si cei de varza, codul rutier e avort spontan. Tara acolo se sterge undeva cu codul rutier de Bucuresti.
Si daca mergem si mai aproape de Bucuresti, codul nu conteaza decit pe cele trei autostrade de tot risul...Brasovul, Pitestiul si Marea.
Si acolo, vraja, ce sta caschetarul zi si noapte? Si daca sta, nu-mi vine mie pe limba sa-i belesc pe toti ministrii, primministrii actuali si de transport care nu au facut nici un petic de aftostrada ca lumea, in fiecare petic e spaga luata dublu si daca vii tu cu o pila de la vreun ministru, de la primministru pe la politie sa vezi tu cum se iau carnetele. Ba,
